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DOG SHOW
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Un été torride, quelque part dans le Sud, l’année de mes seize ans.
Papa n’était jamais là, toujours dans la capitale pour ses affaires. Il débarquait certains week-ends, avec un téléphone qui lui mangeait la paume et l’oreille, un ordinateur portable en forme d’oeuf d’autruche, une cravate blanche. Ses jambes étaient maigres et diaphanes, pigmentées par un fin lierre veines violettes et une dizaine de misérables poils noirs. Il ne venait quasiment jamais avec moi à la plage. Les rares fois où il consentait à m’honorer de sa présence, il s’asseyait dans la position du lotus et dépliait un journal économique avec des courbes de graphiques qui s’entrecroisaient inéluctablement.
Je n’aimais pas quand mes parents étaient réunis. Cela provoquait de longs silences ou des claquements de portes qui affolaient la poussière dans les lames de lumière poussant entre les persiennes.
Lorsqu’avec ma mère nous occupions seuls la grande maison près des rochers, j’appréciais le thé hindou pris ensemble à la nuit tombante, les réveils tranquilles en fin de matinée, le temps qui ralentissait à notre guise. Et surtout la grande liberté qu’elle me laissait.
Je ne savais rien de ses journée et elle se fichait des miennes. Je partais à la plage vers midi et, avec des amis, nous nous régalions de plats délicieux mélangeant riz et poissons. Nous étions une bande d’adolescents fougueux qui passions le jour à nager, taquiner l’océan dans des grandes barques, rouler dans le sable au gré de combats amicaux et féroces. Et puis nous parlions. De filles, évidemment, des mignonnes garces qui voulaient de mêler à nos jeux. Nous comparions la taille de leurs seins, le velouté de leur bouche, le galbe de leurs mollets, le cambré de leur cul. Nous regardions en douce les femmes qui descendaient mollement vers la mer ; nos yeux étaient avides des maillots épousant les renflements intimes. Nous étions épouvantables de cruauté, de lubricité, de prétention et de grossièreté.